В одном из опаснейших мест на земле сейчас десять часов вечера и лежит черная, как уголь, ночь. На улицах города Букаву, находящегося на востоке Демократической Республики Конго, можно встретить только несколько пьяных автоматчиков да беспечных проституток. А меня ожидает без преувеличения невероятная история. Я стою перед домом с закрытыми ставнями, где живут люди, которые, как я надеюсь, расскажут мне об алмазах, оружии и российской мафии. Может быть, я даже узнаю что-нибудь об ужасном Викторе Буте, африканском "торговце смертью". Я стучусь в дверь, однако в ответ ничего не происходит. Поэтому я поворачиваю ручку и захожу внутрь.
По темному коридору иду в ярко освещенную комнату на шум голосов. Четыре небритых лица уставились на меня из-за стола, и наступила тишина. Этих мужчин зовут Сергей, Александр, Иван и Константин. Первый - из России, остальные - украинцы. Они - бывшие советские летчики, которые перевозят по Африке оружие и минералы. Эти люди летают по заданию руандских властей, которые последние четыре года, которые длится война, вывозят из восточных регионов Конго золото, алмазы и другие богатства. По сведениям из моих источников, к этому может быть причастен украинский (так в тексте - прим. пер.) торговец оружием г-н Бут.
"Извините, я стучал, - начинаю я дружелюбным, но уверенным тоном, - но вы, я боюсь, меня не слышали. Я недавно в Букаву, и я подумал, что я (здесь возникает пауза)." У меня даже не было времени, чтобы почувствовать себя неудобно. Все четверо вскочили и устремились ко мне. Сергей схватил меня за правую руку, Александр за левую, кто-то захлопнул дверь, и вот меня тащат к столу, я чувствую, как мне давят на плечи, и падаю в кресло.
"Водка!" - кричит Сергей, протягивая мне стакан. "Пиво!" - кричит Александр, через мгновение после того, как выпивается водка. Споры не принимаются, летчики задают тон. "Еда, еда! Нет проблем!" И Сергей ставит на стол котлеты с картошкой. Я пытаюсь отказаться, однако Александр шутливо толкает меня кулаком: "Еда, нет проблем", - говорит он. Пока я ем, все четверо смотрят на меня. Когда я выпиваю, мой стакан наполняется вновь. "Спасибо, огромное спасибо, - говорю я. - Я очень благодарен вам. Как я уже говорил, я только что приехал в город, я журналист, и меня интересует (опять пауза)." Все четверо смотрят на меня, пока Александр, старший из них, не начинает говорить. "Нет проблем, - громко кричит он. "Нет проблем!" - соглашаются остальные. Они не поняли ни слова из того, что я говорил.
На скорую руку мы вырабатываем нечто вроде общепонятного языка. Сергей говорит немного по-французски, остальные знают по несколько слов на английском и на суахили. Мы очень много пьем, главным образом водку. Приятно после виски попить водки, говорю я. И Сергей достает бутылку виски "Johnny Walker". Разговор перескакивает с темы на тему. Сын Сергея одного со мной роста, он живет в Москве, и Сергей счастлив, если ему удается попасть в Москву хотя бы раз в год, чтобы повидаться с ним. Все согласны с мыслью, что распад Советского Союза был катастрофой, однако, дай Бог, он снова станет единым целым.
Уже два часа ночи, а мне скоро работать. Сергей утверждает, что он отправил местного жителя за такси, мы выходим на улицу, и я оборачиваюсь, чтобы пожать им руки. Вместо этого меня заталкивают в машину, следом в нее залезают четверо в высшей степени пьяных бывших советских летчика. Один из них на борцовский манер зажимает мою шею согнутой в локте рукой, и говорит: "Ты мой пленник, ты еще недостаточно выпил водки".
Мы вваливаемся в бар-бордель, владелец которого продает холодную водку по 50 долларов за бутылку. Мы выпиваем больше одной. Я пытаюсь скрыться, но Сергей хватает меня. Прижав меня к проститутке, сидящей у него на коленях, он кричит сквозь оглушительную музыку: "Я понимаю, что тебе, журналисту, интересно думать о том, что эти все русские делают в Конго. Но почему мы? А где все английские пилоты? Ты знаешь, это ужасная работа, но она единственная, которую мы можем найти".
